«Perfeitamente domesticada, aparenta todo um rebanho de boas intenções.
Sacrificou sem nenhum remorso os talheres de prata, o açúcar e os
licores franceses.
Contudo, não precisou de empurrar nenhuma velha para avançar na
fila.
Quando apanhou o caminho certo a sorte abriu-lhe, sem hesitar, as
pernas.
Treina predadores de moscas, limpa fígados gordos e passados.
É a mais vendida autora do acaso. Faz parte da melhor geração de
cansados profissionais.
Um pouco como nós, esquece de ir embora. As coisas solidificam
para não mudarem de lugar.

Encontrámos as partes,
mas ainda não o conjunto.
Falta-nos esta última força.
Falta-nos a esperança
como uma espuma branca que nos proteja e nos una.
Procuramos esse sustento salutar:
conviver,
perseguidos por uma espécie de incontinência verbal.

Na juventude, começámos com uma boneca de corda,
a que demos tudo o que tínhamos.
O fracasso estava, no entanto, treinado
para receber-nos, com luvas gigantes,
como se fôssemos bolas de basebol.
Continuamos calados. À procura. Com fome.
Não podemos fazer mais.»

Golgona Anghel