Do poeta norte-americano Eric Walker (1964-1994) precisamente um poema escolhido pelo editor:


«A PENA CAPITAL



Vão matar-me amanhã,


ou talvez na próxima semana,


vão distribuir os meus ossos


por várias conserveiras,


mas ninguém cantará na minha morte,


vão queimar com gosto a minha obra,


vão espezinhar o meu sangue, e


vão fazer das minhas palavras uma palhaçada,


a senhora gorda vai dançar com o Kaiser,


o esqueleto desconjuntado vai voltar-se para a justiça


mas encontrar apenas o erro de impressão das suas palavras


nos jornais que ludibriam os mortos,


veste uma mortalha branca como a neve,


vou viver como pertença dos seus assassinos,


deslizam abaixo da linha de água,


são aqueles que não devem compreender


que Deus é a presença da vida,


ludibriam e mentem e lucram


com a alma de um homem, e eu não sou senão carne


a ser limpa e vendida e licitada em


neve cega entalhada na ruína fria


de um sonho sem esperança,


a permanecer como uma árvore quadripé


dentro da cúpula da salvação.»
capa de Francesco Clemente| tradução de António Gregório | prefácio de Raymond Foye | posfácio de Neeli Cherkovski