Verão quente em terras de Basto, 50 anos depois do outro que me construiu e desconstrui.

Casa das Abegoarias, já sem alfaias agrícolas, nas imediações de Celorico, tão granítica como uma fortaleza.

Suficientemente vasta para acolher a minha numerosa família: companheiro, filhos, genros e nora, netos, irmãos, cunhados...

Rodeados de incêndios por tudo quanto era cume e encosta, acabámos por não abandonar aquele ponto de vista sobre o país em chamas.

Era demasiado raro estarmos reunidos sob o mesmo tecto, não podíamos desperdiçar a oportunidade de nos conhecermos e desconhecermos.

Eu recebia a má notícia dum carcinoma no pulmão direito e várias convocatórias para exames clínicos penosos.

Cismei longas horas: como fabricar esperança a partir do temor?

Todas noites se jogavatarot sobre fundo de montanha a arder.

Todas as noites se falava ardentemente de Gaza.

Os mais jovens rebentos da árvore familiar cresciam em beleza e diferença – e com que misterioso talento!

Este é o livro que me forcei a escrever como me obrigo à ginástica respiratória.

Para resistir à asfixia que se apodera do meu corpo e do corpo do mundo